La perdita della vista ha cambiato il mio modo di vivere, ma ha anche cambiato il modo in cui riponevo la mia fiducia. Ripensandoci, capisco che il periodo più buio di quegli anni aveva ben poco a che fare con ciò che potevo o non potevo vedere.
La calda luce del pomeriggio si posava sulla finestra mentre sedevo con entrambe le mani attorno a una tazza di tè che riuscivo a malapena a leggere. Undici anni di matrimonio avevano plasmato la mia vita quotidiana fin nei minimi dettagli.
Riconoscevo casa mia dai suoni. Il ronzio del frigorifero, il ticchettio costante dell’orologio nel corridoio e il sordo rombo dell’auto di Brian che entrava nel vialetto ogni sera.
Avevo trentacinque anni e non vedevo chiaramente il mio volto da quasi dieci anni.
Quando io e Brian ci siamo sposati, la mia vista era perfettamente normale. Un anno dopo, è comparsa una rara malattia agli occhi che ha iniziato a togliermi gradualmente la vista.
Innanzitutto, i segnali lontani si fecero sfocati. Poi i volti persero i loro dettagli. Infine, tutto si trasformò in forme pallide e ombre.
Al quarto anno, ho iniziato a usare un bastone bianco.
Al sesto giorno, ho smesso di fingere di potermela cavare da sola perché muovermi in luoghi sconosciuti era diventato troppo difficile.
Nel giro di pochi anni, persi quasi completamente la vista.
Riuscivo a distinguere poco più che luce e contorni grossolani.
Brian si assumeva la responsabilità di tutto. Mi accompagnava in auto, leggeva la posta e si occupava di qualsiasi compito che richiedesse una visione chiara.
«Non preoccuparti del garage, tesoro», mi disse una volta mio marito, guidandomi verso la cucina. «Ci penso io, ora che hai preso confidenza con il posto.»
Il garage era stato trascurato e si era riempito di vari macchinari e materiali che, presumibilmente, avrebbero dovuto aiutarmi con la mia condizione.
Brian ha anche detto di averci riposto i suoi attrezzi, le scatole e l’attrezzatura per l’auto.
“Potrei almeno darti una mano a organizzarlo”, proposi.
“Gina, per favore. Non c’è niente lì dentro per te. Lascia che me ne occupi io. Prenderò tutto ciò di cui hai bisogno.”
Ricordavo la tensione che si insinuava nella sua voce ogni volta che menzionavo quella stanza.
Mi sono detto che era istinto protettivo.
Ecco come appariva l’amore, credevo.
Ecco come suonava la devozione.
La mia migliore amica, Marissa, non era convinta.
«Gina, sei diventata più piccola», mi disse Marissa un pomeriggio, seduta di fronte a me al tavolo della cucina. «Una volta discutevi con me su tutto. Ora aspetti che Brian decida.»
“So che l’ha fatto. Ma hai dato un’occhiata a quello studio clinico che ti ho inviato?”
“Brian dice che è un’ipotesi remota. Non vuole che mi illuda.”
Il mio amico è rimasto in silenzio.
“E cosa vuoi?”
Non avevo risposta.
A un certo punto, ho smesso di pormi quella domanda.
Per anni, gli specialisti mi avevano detto che non c’era niente che potessero fare.
Poi, un mese prima, Marissa mi aveva parlato di una procedura laser sperimentale disponibile tramite un programma clinico. I medici mi avevano avvertito che il successo non era garantito, e Brian insisteva sul fatto che mi stavo preparando a una delusione.
Tuttavia, ne ho parlato durante la cena.
Brian posò la forchetta sul tavolo. “Tesoro, ne avevamo già parlato.”
“Lo so. Stavo solo pensando…”
«Ti spezzerai il cuore da sola», disse, e sentii di nuovo quella familiare tensione nella sua voce. «Non voglio vederti crollare quando le cose non funzioneranno.»
Ho emesso un respiro lento.
“Ci ho pensato molto”, ho detto. “Marissa è disposta ad aiutarmi durante la convalescenza in ogni caso.”
«Marissa», ripeté mio marito con tono piatto. «Certo.»
Non rifiutò di nuovo.
Invece, ha cambiato argomento parlando degli avanzi, e io gliel’ho permesso perché discutere con Brian non mi è mai venuto naturale.
Pochi giorni dopo, partì per un altro viaggio d’affari della durata di una settimana.
Mi baciò la fronte e promise di chiamarmi tutte le sere.
Intorno a me, in casa calò il silenzio.
Grazie all’aiuto di Marissa, ho deciso comunque di tentare la sorte con l’intervento chirurgico.
Il pomeriggio seguente, arrivò portando una lettera dalla clinica.
Ero stato ammesso alla sperimentazione.
Quella notte, ho ripensato a chi ero stata prima della diagnosi. La donna che aveva discusso con un appaltatore finché non aveva ricostruito l’intero portico sul retro. La donna che sceglieva da sola i colori delle pareti e si era recata ad Asheville solo per ammirare le foglie autunnali.
A poco a poco, avevo affidato quelle parti di me a Brian, finché la dipendenza non è diventata una routine, e la routine è diventata la mia identità.
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