porta non c’era più, sostituita da una nera lucida con serratura digitale. La struttura era ancora riconoscibile, ma ogni traccia di calore era scomparsa.
Ho bussato con forza alla porta.
Non come un visitatore.
Come un figlio che torna a casa.
Reagan rispose indossando un abito verde e orecchini di perle. La mia matrigna mi guardò come se fossi polvere portata sul suo nuovo pavimento.
«Sei uscito prima del previsto», disse lei seccamente.
“Dov’è mio padre?” ho chiesto.
Emise un lento sospiro.
«Finnley è morto un anno fa. Di cancro.
