portarmi una zuppa. Quel ragazzo, a quanto pare, non riusciva a salire i cinque metri e mezzo di scale che separavano il nostro soggiorno dalla fronte febbricitante di nostro figlio.
Quando finalmente portai in cucina il bicchiere di succo di Sam, ancora intatto, David era appoggiato al bancone e rideva sommessamente al telefono.
“Ti richiamo tra un po’, ok? Ti voglio bene anch’io.”
Riattaccò e mi guardò con quello sguardo che si riserva a un mobile di cui ci si era completamente dimenticati.
«Come stanno?» chiese, un attimo troppo tardi.
“
