lettere a me e a mia moglie ogni giorno, esprimendo rimorso, chiedendo perdono e dicendo che vorrebbe essere morto.
Mi asciugai il viso con il dorso della mano. A sessantatré anni, piangevo apertamente davanti a una stanza piena di sconosciuti.
“Volevo odiarlo”, dissi. “Volevo che fosse qualcuno su cui riversare il mio dolore. Ma non era il cattivo che volevo far credere. Era un ragazzo che era andato a una festa per proteggere un amico, che era stato drogato senza saperlo, che aveva commesso un tragico errore e che ora
