Ero in cucina, intenta a versarmi una tazza di caffè, la tazza di ceramica calda contro le mie mani invecchiate. La casa era silenziosa, a eccezione del lieve mormorio di Amanda proveniente dal soggiorno. Era passata per “lasciare delle decorazioni”, ma ora camminava avanti e indietro sul tappeto, con il telefono premuto all’orecchio. Non volevo origliare. Ma l’acustica della mia vecchia casa aveva fatto arrivare la sua voce perfettamente lungo il corridoio.
«Sì, Martin, lo so», disse Amanda, con un tono che trasudava una finta impazienza. Si rivolgeva a suo
