due traslocatori che portavano il tavolo da pranzo verso l’ascensore.
«Cosa stai facendo?» chiese con tono perentorio.
«Trasloco», risposi.
“Quello è il mio tavolo!”
“No. L’ho acquistato nel 2019. La fattura è a mio nome.”
Arthur apparve alle sue spalle, con la barba incolta e il telefono in mano.
Aveva l’aspetto di un uomo che aveva sentito parlare del piano di sua madre, ma che aveva deliberatamente evitato di esaminarne il significato.
Non mi ha chiesto di restare.
Quello è stato il dettaglio che mi ha fatto più male.
Dopo
