PARTE 1
«Non bere quel caffè», sussurrò Adriana, ma era troppo tardi.
Beatriz Castañeda sollevò la tazza di porcellana, ne bevve un sorso e riuscì a malapena ad aggrottare la fronte prima di cadere di lato sul pavimento del patio. L’impatto fece tremare i cucchiaini. Il suo rosario volò tra i vasi di bouganville e uno dei suoi sandali rimase impigliato sotto il tavolo.
Per un secondo, nessuno respirò.
Julián, suo figlio, balzò in piedi. Ma non guardò prima la madre.
Guardò le due tazze.
Poi guardò Adriana.
E lei
